Отар Кушанашвили: "Стихи Евтушенко, может, и не открывают портал в рай, но не дают тебе впасть в ничтожество"

Кто я такой, чтобы судить про "отточенное чувство композиции" в стихах Евгения Евтушенко, его стихи помогли мне встать на ноги, и ночью, когда, прослышав про его кончину, я перечитывал "Со мною вот что происходит" и "Идут белые снеги", я плакал, потому что не стало большого поэта и потому что время скукожилось, доказав в очередной раз свое превосходство. Моя мама, сама не имевшая возможности учиться (что не помешало ей стать тончайшим , светлым человечком), приносила мне книжки и толстые литературные журналы, ныне незаметные, и внушала, что высшие силы на стороне того, кто читает (видите, внушила; МАМА, спасибо, милая, любимая!). Евтушенко, который МОЙ, - певец интимных деталей, ахов, тоски, неприкаянности, лирической эйфории, альковной энергии, интеллекта сокрушительного. Мой Евтушенко заражал меня свой кипучестью, не давал мне - подобно моим унылым ровесникам - становиться старообразным, а в поведении безобразным. С его помощью я пугливо выбрался на свет, с его же подачи уже зная, что ум всегда оказывается в дураках у сердца. Лучшие его стихи похожи на возвышенный мифологический поп в духе Кейт Буш, а поэма "Фуку!", которую я обожаю, - это предтеча беззастенчивой субкультуры рэпа со всякими эминемами. Без стихов, без музыки, без мощного кино жизнь наказывает, по Евтушенко, "бесплодием выжженной души". Евтушенко, пусть в меньшей мере, чем Бродский, сделал так, что поэзия стала архиважной алхимической солью для меня. Я словно смотрю в бинокль перевернутый: "все, что сзади осталось, уменьшено", сижу, перечитываю ЕЕ, улыбаюсь, грущу, вспоминаю, каким был, каким меня сделали стихи в том числе. Они, может, и не открывают портал в рай, но не дают тебе впасть в ничтожество. Прощайте, Евгений Александрович, Вас никогда не забудут.   Отар КУШАНАШВИЛИ